如果說寂寞是一朵盛開的花，那，那該是一朵什麼花?
那樣的一朵，懷素而靜，積幽而涼，只聽從於內心的聲音，是荒漠深谷中的幽蘭一株，是長天盡處的一樹花上低眉欲開的一朵，是荒草山頭上的野花，卑微、渺小而單薄。這些開在無人踏足的光陰裏的花呀……更是那最暗最深的黑夜裏，不管不顧，獨自怒放成如火一般豔紅的玫瑰妖姬，卻比藍色的憂鬱，還要更寥落，更消人心魂。
雖然只是，偶爾有時。偶爾有時的盛開，蜻蜓點水一般，點破湖心，點破這看似平靜淡定之中再也掩藏不住的一根傲骨，和心寂和意冷。一波一波漾來電臺的午夜歌，侵吞着心，藤蘿一樣的纏過來，聲聲，慢慢。來。請跟我來，跟我一起，一起盛開。
寂寞在門外，在緊鎖的門後，破門而入。門太破敗，關不住它，它不費一絲力氣就輕易進來，發出耳語一般的邀請。它消人魂魄，它讓人，欲拒還迎，是招魂的妖精。知道你的心你的疼，知道你揀盡寒枝，懂得你的縹緲孤鴻影，幽人獨往來。什麼沉默、自卑、敏感和驕傲，它都知道。統統知道。
那麼，還用再端起什麼來麼?這般累人的架子。不，不需要了。做寂寞的花吧。
比藍更藍，藍成青色的一朵，盛開的都是寂寞。彷彿青衣女子，蕭疏中有美態，不語也寧人。
這樣的寂寞，是一個人的輕霜薄雪，微妙而敏細，暗夜裏，曇花一樣開。比煙花更絢爛，比孤獨更孤獨，隨意的不安的動盪着，那麼自由和無所忌。因爲有夢輕纏而妖嬈，因爲心意暗吐而星輝淡，因爲，因爲稍不留神，林梢上的小月也會凋成寂寂的枯涼。
寂寞是人散後，一鉤新月天如水的禪之意味，早已經被豐子愷，用他的一支素筆和一朵禪心，一一悟透。
在湖上遇到雪花一樣，一朵一朵散落的，都是最獨自最自由的靈魂，所有凡塵的喧囂的引誘，都只是穿越在歲月間的浮雲，終會散去——那些熱烈的、紛爭的、痛哭失聲的耿耿於心。
疏離於無聊的交際，從不必要的應酬中抽離，看似有多少荒涼，其實就有多少燦爛的繁星滿天。是芙蓉初放的那一夜，被微風輕輕送到滑落到衣袂的，楚楚的暗香豐盈。
記得這些花開，總是記得，它開給自己看。完全是我爲了我，自發於內心的虔誠。是信仰，是宗教，也是生活在低處的困頓，如靈魂卻在高處、閃動着金子一般光澤的梵高對繪畫藝術的虔誠。他幾乎沒有受過什麼正規的繪畫訓練，可他卻是近乎癡狂的迷上了繪畫。有什麼辦法呢，這個戀畫狂人。他窮困潦倒了一生，向命運抗爭了一生，哪怕生前寂寞到不被社會承認，連他創作的畫也一樣不被承認，他依然用他的靈魂，面朝太陽，發出想要燃燒的渴望。他用他內心的火熱，給他畫筆下的向日葵，注入了火焰一般的燃燒的生命力。
那其實，也是畫的，他自己。這一朵寂寞的靈魂哪，這一朵不羈的、不肯低頭的向日葵花，哪怕遭遇到的都是輕賤，是嘲笑打擊，哪怕靈魂中蘊涵的光亮無人可以懂得——又有什麼關係呢，因爲寂寞的靈魂的高度，本來就是這樣的，與人遙不可及。
雖然在想起時，只能是最心酸的一聲嘆息。
是不是，是不是所有寂寞在塵囂之外的最初，總是會附身給一朵孤絕的靈魂?越動盪越動人?最寂寞的時候也一定是最飽滿最深刻最燦爛的時候，有最生動的顏色，用最自由舒展的姿勢盛開着，誰也無法扯斷這內心的百轉千回，這份堅韌的痛，誰人知曉?
也好，如此也好……
是芒刺傷了指尖麼?不，不，不是的，這樣說還太淺太薄，因爲這樣的痛，可以讓幾近狂野動盪的心，柔下來，柔了下來，那麼輕輕。也許並不久長，也許只是一盞茶的功夫而已，也或許，更短更快，只是一個剎那，便會再次掀起一片撕風裂雨來，翻天覆地。管它呢，反正這朵盛開的花只藏在自己心裏，多數時候，是死掉的枯花，偶爾纔會祕而不宣地游出來還魂，和自己相認。是清潔還是邪惡，都無關他人。
於是，有了詩的成因，菖蒲花一樣的，從純白到藍紫，瘋了似的開。因爲寂寞。因爲任性。也因爲真性情。雖然只是，短短的一首，簡簡幾行。那是一滴看不見的眼淚，融入在了微笑裏。
也許，每一個人心中，都有一朵這樣的花，只爲靈魂而開，開在漫漫的光陰裏。不用知道它的名字，不用知道它到底開的是什麼花，因爲這樣的一朵，纔是遠離附庸之後的，最真實的自己。
